24 Avril 2026
Le scanner portatif ne photographie pas.
Il lit.
Ligne après ligne, il traverse la peau comme on traverse une vie — sans recul, sans distance, sans la brutalité de l'instant décisif.
Ce qui en ressort n'est pas un portrait : c'est une stratigraphie.
Les rides, les pores, les accidents de surface deviennent les stries d'une coupe transversale, les cernes d'un arbre, les couches enfouies d'une existence.
Le sujet bouge.
La machine continue.
Chaque bande est un présent légèrement différent du précédent.
L'image entière n'a jamais existé en un seul instant — et pourtant elle est là, cohérente, suspendue, réelle.
Ce n'est ni un instant ni une durée.
C'est l'espace entre les deux.
Là où je travaille toujours.